Cuando uno tiene veinte años, escribe cosas como estas.
Dados
En las esquinas dobladas de tu sangre,
de tu sombra, de tu mito,
habita el polvo denso que no llegó a luz.
Allí descansa lo posible,
la cifra que el dado mostró en el aire
pero que al tocar tierra devino otra.
Allí bosteza.
Como un calidoscopio describe figuras caóticas, volátiles.
Muy adolescente....
ReplyDeleteSaluditos
De acuerdo. Saludos.
ReplyDeleteNo avergonzarse de la adolescencia poética, si no, Rimbaud...
ReplyDeleteELB
Asi es, Beno. Saludos.
ReplyDeletees que todavia creias, despues le añadiste dolor a los versos...
ReplyDeletesaludos
Saludos, Chiquita.
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