Sunday, April 29, 2012

MANUAL DEL POEMA SUICIDA, un poema de Yosie Crespo



                                                               Por Yosie Crespo

Rarísima la esperanza que sale de un verso.

El poema de un poeta suicida
es como cualquier otro.

Consta de cuatro puntos cardinales
cuyo fondo acabará contigo
será una trampa con un lugar de proyección.

Una muerte segura no experimenta con ausencias
ni comparte secretos más allá de sus amantes.

Ajeno a todo será conjunto
de una misma sangre.

Tendrá doce cuerpos de Virginia,
de Pizarnik, de Sexton,
los zapatos vacíos de Casariego
un maletero y toda la vida franca de Ganivet.

No habrá barreras ni perfecta unión
en su trágico deseo.

Y cuando estés más solo
te pondrá a soñar sobre su siguiente vida.

A menos que pienses faltar muy seguro
a su objetivo final,
nunca le mires directamente a los ojos
ni hagas el más mínimo intento de recordarlo.

El final es el final


Un espejo. Reflejo. Dardos sin cosmos previsible.
De un viaje se regresa. No del destino.
El final es el final.
Un punto es un ruido de disparo.
El dragón lo sabe.
Por eso escupe fuego.

© Ernesto González, 2012

Hay paz porque hay pez


Me muevo en dos mundos: el de la imagen y la palabra. ¿O es uno solo? Pudiera ser. Hoy no quiero editar. La imagen desnutre a la palabra. La palabra nutre a la imagen. La tarde es gris. Eso es una imagen. Pero también es una oración. ¿Hay acción en la oración? No, hay lenguaje, sonidos, nidos de imágenes. Despierto. Hablo. Comunico. Corto. Edito. Editar es ser dios de la imagen. Sos nido. Escucho. Hay paz porque hay pez. Hay que salir a pescar todos los días.

Sunday, April 22, 2012

Poética


Decir. Hablar. Masticar.
Romper las máscaras.
Azotar. Látigos y furia.
Látigos y furia.
Tan tú que no se pueda
ser otra cosa.
Tan tú que no se pueda
hacer otra cosa.
Tan tú que no se pueda
escribir otra cosa.

© Ernesto González, 2012

Poetry is a whore



Fuck it, fuck it, fuck it.
Live it, live it, live it.
Do it, do it, do it.
Poetry is a whore.
I’ve said it.
She licks it and I like it.
She loves to be naked.
Let her be.
Burn that dress.
She doesn’t like it.
Burn it.
Burn it.
Burn it.
She’s a whore
And she likes it.
Let her be the whore.
You be man enough to
Be the poet.

© Ernesto González, 2012

Tuesday, April 17, 2012

El sueño de la barbarie, un libro de Jacobo Machover



Un libro publicado por la editorial Atmósfera Literaria
www.atmosferaliteraria.com

Saturday, April 14, 2012

Isla o fardo, un poema de Ernesto G.



Isla o fardo,
satisfacción del sordo,  melodía que escucha cuando todo es silencio,
caminar calles que son lagos, musgo que eres,
canto eterno,
María de mis amores,
puta de sexo sin sombras,
ahora es tiempo de mirar las olas,
llegan a tus manos tan saladas,
mar, océano, palabras que sobran cuando faltan,
armonía sin creencias, versos, ritual,
una niebla que escribe su nombre en la hoja que se hunde.

© Ernesto González, 2012

Escucho voces que han dicho lo suyo, un poema de Ernesto G.


Escucho voces que han dicho lo suyo.
Camino descalzo y parece que eyaculo verbos.
Pero es sólo un resplandor.
La silla ha echado raíces.
Ha vuelto a ser árbol sin manzanas.
Ya no hay inocencia posible,
sólo periplos condenables.

© Ernesto González, 2012


Abulia o terror, un poema de Ernesto G.


Abulia o terror,
el eco salta convencido de que es luz.
Nada habrá que cercene el vacío.
Nada habrá que silencie el vuelo.
De la noche saldrán humos y sentencias,
sutiles resplandores de lo incorpóreo.
Una caída es la sombra de su estatua.
Una estatua es la caída de su sombra.
Una sombra es la estatua de su caída.

© Ernesto González, 2012

Sunday, April 8, 2012

LA ABEJA Y EL GATO, una fábula de Reinaldo García Ramos

-- ¿Qué haces ahí, lamiéndote y lamiéndote, sin trabajar? Deberías ver si te organizas con los demás de tu especie, y se ponen todos a hacer algo útil, en lugar de enroscarse ahí, como muertos de sueño, y estirar el cuello para oler y hacer bailar el rabo. ¡Levántate! ¿No ves todas las cosas importantes que están pasando? Ya casi empezó la primavera, y nosotras no damos abasto para tantas flores….¡El mundo está perdido con animales como tú…!

-- ¡No jeringues!--dijo el gato, y la dejó acercarse.
 

Después se la tragó.



Fábula tomada del libro El ánimo animal, de Reinaldo García Ramos.
Para comprar ejemplares, escriban a booksbluebird@gmail.com

Sunday, April 1, 2012

Esto que decimos es tiempo


Esto que decimos es tiempo,
una daga que baila,
un reino perdido en el pantano.
Esto que decimos es súplica,
una imagen de piedra que se esfuma,
una muerte sujeta a sus columnas.
Esto que decimos es tiempo,
tumbas que se hunden sin llegar nunca al fondo,
agonías sin lluvia, putas que ladran en la noche.

© Ernesto González, 2012