TRINITY

This is what I see: blood stains kissing the cheeks
of an infant swallowed by the hands of time.
I was that infant. I arose from the living and
died slowly thereafter. This is I what I claim.

I have read books, countless books, seeking
salvation: a word can shatter invisible mirrors.
I wanted to seek the Word. I wanted to be the Word.
In an old cemetery I slaughtered the most sacred vision.
I planted a seed and ran away. This is what I claim.

Every day, every single day, I digest hundreds of sounds.
I dig the earth looking for more. I can never have enough.
I find bodies, old muses, desires, and useless syllables.
Destruction has it own syntax. This is what I claim.

This is what I hear: the noise of the butcher as he cuts the meat,
blood in his hands, sweat on his forehead, guilt in his eyes.
I am the butcher. I am the meat. I am the blood.
This is my holy trinity. This is what I claim.

Ernesto G.
June 3, 2014

VANO

Vano el oro a mí asiste con sus brillos y medallas,

vano el cerco prodigioso de la sangre, discípulos,

con la solida razón vamos derecho al matadero,

dioses, reses, símbolos, atómicas figuras del todo,

allá van nuestros húmedas corazas, la epidermis,

los puentes cruzados hace siglos por pies extraños:

es esta nuestra voz desde el abismo, sempiternos,

rectilíneos, aritméticos, algebraicos, derrotados.

Vano el oro y sus contornos, vano el fastuoso

comedero de vísceras, hígados, estómagos, arterias:

vano el río que fluye incesante en nuestras cabezas.

Ernesto G.

THE DEAD

“…the dead injure me with attentions, and nothing can happen.”

                                                                                                Sylvia Plath

Porque están ahí y los escucho

y ellos me escuchan a mí,

sus voces son mi voz,

y mi voz es a veces un eco impreciso,

sonidos que han mutado.

…the dead injure me with attentions…

Me hablan como si yo fuera uno de ellos.

Llenan las noches de mensajes inconclusos.

Me piden que les abra ciertas puertas:

manojo de llaves oxidadas, cerraduras chirriantes.

Yo obedezco mecánicamente,

repito sus cantos, cierro los ojos,

salto en pedazos hacia la noche.

Ernesto G.

SPRINGTIME

Mi mujer se ha echado en el sofá:
la mañana es extrañamente fría.
Las telarañas han invadido el jardín,
dice mientras la cubro con una manta.
Nos quedamos así, en el silencio
hasta que el graznido de un pájaro extraño
lo interrumpe: peculiar su canto que es un grito.
Peculiar el frío de esta mañana de primavera.

Ernesto G.

Un nuevo número de la revista Conexos

Amigos, los invitamos a leer el número correspondiente al mes de mayo de de la revista Conexos. Diecinueve trabajos que incluyen poesía, narrativa, traducción, ensayo y video. Aquí les dejo la lista de autores y el enlace a la revista:

Reina Maria Rodriguez
Maria Cristina Fernández
Diego Rodríguez-Arche
Ana Cecilia Blum
José Kozer
Eva M. Vergara
Eduardo Mesa
Rodolfo Martinez Sotomayor
Ernesto G.
Chely Lima
Antonio Orlando Rodríguez
Pablo De Cuba Soria
Beatriz E. Mendoza Cortissoz
Ximena Gomez
Alejandro Manuel Mesa Santana
Rodrigo de la Luz
Michell Pérez Acosta
Sergio de los Reyes
Víctor Jiménez
Ricardo Arrieta

http://conexos.org/

MIRADA

Todo es sol y torbellino,
luz y desaliento,
sordas miradas en lo oscuro,
Dios que sabe y dinamita.
Pon tu sed en mi garganta,
Pon el eco en esta voz.
Tú, mirada, y más mirada,
ojos que posan su lengua
en la mía, en la mía que no mira
porque es ciego su brillo
en la caverna: así de sutil
es el fuego en el que arde.

© Ernesto G.

PALOMAS

                               a Ernesto Pérez Chang

Ha caído la tarde,
ha caído el hombre:
la estatua de la luz,
la estatua del héroe:
oh, palomas siniestras,
estiércol del ave de la paz.
Oscuro es el conjuro de su vuelo.

© Ernesto G.

SINTAXIS DEL GOCE

Protegido por el dios,

el hombre asiente: tarde ha llegado al ruedo,

discordia y resonancia, sintaxis del goce,

una rosa marcada por las llamas de la cruz:

aroma, arena, descanso, sustantivos del todo.

Jugar más allá de los ecos,

asentir, ser la eterna frase incompleta,

un verbo adherido a la conjunción displicente:

juntar silencios en marea baja,

imprecisa disposición de las estrellas:

una mano fría es el desvelo,

la noche regresa a develar pergaminos:

la historia  es un eco silente,

ya nada protege al hombre, 
ya nada protege al dios.

 © Ernesto G. 

HASTÍO

No es un festín, es un desgano,
baile mudo tan paquidérmico,
tango y sus melodías sepias,
tan gardelianamente,
el amor, un camino que va hacia ningún sitio,
una casa en el bosque, abandonada:
su leña húmeda en el invierno.
No vine a cantar esas melodías,
desafino en los tonos dulces:
tan intuitiva la razón como una coraza,
tan filosófica
su humanidad como un golpe.

 © Ernesto G. 

SITIO

Todo por tu gracia dado,

todo por tu gracia, señor.

Alud de sol aquí y hoy,

noches de mar y calma,

veleros en la brisa gris,

ramas y ramos de sal,

rocas, arrecifes, sangre.

Todo por tu gracia

otorgado, señor,

cantos dormidos

en el ojo de la furia,

furia yo y todos aquí,

sitio sitiado por sinsontes,

sedienta su música incesante,

sitio este y oeste, sur y norte,

sitio al fin de estar, señor,

sitio de estar, señor.

De estar.

© Ernesto G.