La lluvia

En el río, cuando la noche es fría,

todo fluye misteriosamente.

Callados asistimos a la ceremonia

de las aguas, a la danza de las hojas

antes de hundirse por fin, tan tristes.

Es un rito,  una fábula que surge

de las rocas, del canto tenue  de las ramas.

A veces la lluvia interrumpe el silencio,

confunde la corriente sumisa de las cosas.

La lluvia, decimos, la lluvia, la lluvia.

© Ernesto G., 2013