Porque del peculiar caso vamos huyendo, como perdidos en busca de algo que hubo de ser nuestro (una mínima sílaba pudiera describirlo, afirmar todas sus posibles hipótesis, aunar sus inmensos regocijos), porque de este modo y no de aquel (indefinible visión de las cosas) vamos edificando acertijos para llegar desde cero hasta el horizonte original: allí donde es preciso poner todo a resguardo de las lluvias incesantes, de la arena racional, del filo insistente de las coronas. Porque así van pasando los días, entre imprecisas demarcaciones (un imagen insuperable: versos adheridos a su fuego), entre diluidos raciocinios (pasa un tren a toda velocidad, ya no hay estaciones ni tiempo, sólo una prisa descomunal), entre canciones laudatorias (voces que le cantan en la tarde a la luz que hubo en la mañana). Una palabra es fuga y es demonio: sin sílabas su canto es nulo, sonidos muertos, cadencias parapléjicas.
Ernesto G.
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