HÁGASE EL VERSO

                                 

Hágase el verso en la mañana clara

cuando aún saltan traviesos

los ángeles del sueño

y el canto es dulce y la voz es tibia.

Hágase el verso en la mañana clara

antes del café, los buenos días,

antes del rutinario viaje por el jardín.

Hágase el verso en la mañana clara

cuando todo parece nuevo otra vez,

tierra recién descubierta.

Hágase el verso en la mañana clara

cuando la noche nos empuja

una vez más

hacia la vida.

 © Ernesto G., 2013

EL PESCADOR PEZ

EL PESCADOR PEZ

Con las manos va el pescador a decidir su juego,

pez o guardián, noche eterna de faros distantes.

Bajan las aguas, sube la luna a su punto más bajo,

el hombre que duerme en la orilla no descansa,

la marea es un aviso, un grito insistente.

Pescador o pez, el hombre pesca la sombra de

su destino, historia en círculos, mano que tiembla,

anzuelo que desgarra la piel sin escamas 
del pez

que pesca
como un hombre 
o del hombre 
que nada como un pez
a través de la arena sucia

de la playa 
donde todos duermen hasta el anochecer.

Con las manos va el pescador a decidir su juego,
su juego de ser pez en la muchedumbre.

      © Ernesto G., 2013

DILUVIO

Ilustración: Ernesto G.

DILUVIO

He de construir una barca, 

navegar

en las aguas vacías de la noche.

Velero sin vela,

flotará con todo su peso

y desplegará alas oscuras 

para anunciar alguna vida posible.

He de construir una barca.

Navegaré en silencio,

los ojos cerrados,

la sal guiando el camino.

Un ave extraña se posará en la proa.

No la veré, solo escucharé

su tardío canto anunciando un diluvio.

Será inútil su canción como todas las canciones.

Pero en la noche oscura y silenciosa,

no seré yo quien desdeñe su compañía. 

                                                                                   © Ernesto G., 2013

Historia

                                                                                       

Ilustración: Ernesto G.

  HISTORIA

Escribimos una historia juntos, debajo del árbol,

contenidos por la fuerza tenue de la sombra.

Allí, entre las hojas, abrazados por la brisa,

puros, o casi puros, fijamos los verbos

a sustantivos ingenuos, a adjetivos silvestres,

trama simple de dos que se encuentran

y abren los ojos por un instante,

un instante que se repite una y otra vez,

atrapado en un tiempo de cuatro paredes,

donde no hay brisa ni árbol ni pureza,

solo el eco de una luz que retorna

en busca de algo que ya no existe.

                                                                                                     

 © Ernesto G., 2013

La lluvia

En el río, cuando la noche es fría,

todo fluye misteriosamente.

Callados asistimos a la ceremonia

de las aguas, a la danza de las hojas

antes de hundirse por fin, tan tristes.

Es un rito,  una fábula que surge

de las rocas, del canto tenue  de las ramas.

A veces la lluvia interrumpe el silencio,

confunde la corriente sumisa de las cosas.

La lluvia, decimos, la lluvia, la lluvia.

© Ernesto G., 2013

Poema de amor

POEMA DE AMOR

En las tardes jugábamos con el tiempo.

Resultaba curioso ver los minutos saltar

de rama en rama, como grillos, apenas visibles.

Yo te tomaba de la mano y nos sentábamos juntos

 frente a un lago de aguas oscuras.

Es feo, decías, prefiero mirarte a los ojos.

Son de un color extraño, indescifrable.

Yo sonreía para que el brillo te encantara.

Después te contaba una historia o dos.

Siempre terminabas llorando.

Sólo hoy, después de tantos años,

cuando ya no voy al lago
o cuento historias que conmuevan,

recuerdo aquellas tardes en las que jugar

con el tiempo era un simple juego.

© Ernesto G., 2013