Aguas destinadas, vacíos transparentes, roces del tiempo.
Escribo, escribo en los pergaminos movedizos de la prisa
la historia, la inefable historia de una luz y de una sombra.
¿Puedes acaso tú sorprenderte al menos con el índice de este olvidado libro?
Yo soñaba, viajaba en nubes sin destilar, alquilaba realidades inexistentes.
Navegaba por ríos de aguas agonizantes, dormía sobre laureles contaminados, encontraba desencuentros, viajaba en sentido contrario a las manecillas del reloj de arena donde agonizaba aquella luz que me roza aún con su oscuro destello.
6 comments:
Seguro que cualquiera seria capaz de sorprenderse incluso solo con su titulo.
Desempolve el libro, si no esta escrito, escribalo,y cuentelo. Ponga un poco de color.Prenda la luz si esta oscuro. Apaguela si deslumbra.
Deje que llueva. Aproveche la tarde para escribir. Robele algo a la realidad. Con prisa, con calma, o mejor aun, si quiere tire su reloj.Que nada importe mas que la poesia prometedora de aquella historia que se ha quedado sin contar.
=) Muy bonita, quisiera escribir asi.
Gracias x visitar mi blog, teachersito
Gracias, Johanna, por tus palabras de aliento. Seguire visitando tu blog. Saludos.
Un texto apabullante. Niobe.
Apabullante?
Apabullante, como un maremoto de tan acuático, bueno, muy bueno. Niobe.
Gracias, Niobe.
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