Cuando uno tiene veinte años, escribe cosas como estas.
Dados
En las esquinas dobladas de tu sangre,
de tu sombra, de tu mito,
habita el polvo denso que no llegó a luz.
Allí descansa lo posible,
la cifra que el dado mostró en el aire
pero que al tocar tierra devino otra.
Allí bosteza.
Como un calidoscopio describe figuras caóticas, volátiles.
6 comments:
Muy adolescente....
Saluditos
De acuerdo. Saludos.
No avergonzarse de la adolescencia poética, si no, Rimbaud...
ELB
Asi es, Beno. Saludos.
es que todavia creias, despues le añadiste dolor a los versos...
saludos
Saludos, Chiquita.
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