Thursday, April 17, 2008

La tumba de Jorge Luis Borges



Arte poética
Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

4 comments:

*izil* said...

bela sua poesia.
parabéns
izil

Ernesto said...

Abrigado!

bustrófedon said...

Ernesto:

Veo que tenemos en común a Borges y a Eliot. Enhorabuena.

Por cierto, gracias por incluirme en tu blogroll. Ya puse un enlace al tuyo en mi blog. (Ah, ya que estamos, en tu blogroll le falta una “a” a la palabra Belascoaín).

Abril es el mes más cruel, pero hoy el día está que es un poema.

Saludos y feliz fin de semana,

Ernesto said...

Saludos.
Hay tres poetas a los que siempre regreso: Borges, Elliot y Vallejo.

The missing "a" will be added. Gracias.

Eso de que April is the cruellest month es un poco contradictorio, pero Elliot habra tenido sus razones. Saludos a ti tambien y buen fin de semana.