Isis Wirth en Miami

Un poco más allá de donde nunca he llegado

Las aguas se multiplican;
domina el deseo y la prisa es un prisma
de esquinas mojadas de sol.
Canta, me dices, y yo obedezco,
salto inviernos sin llegar nunca a primaveras.
Las hojas se mecen en el viento,
las palabras se humedecen en esta tarde de silencios.
Parto tranquilo,
estudio las ecuaciones de la farsa,
los teoremas paquidérmicos que nunca comprendo,
asumo culpas que me dilatan,
descanso en este anhelo de sales,
busco una mano en la oscuridad,
encuentro unos ojos que me hablan.
Eternizo los encuentros con la nada.

Marea

Luz en las espaldas del verso
Ver entre los escombros la luz
Abrir las ventanas
Oh, caracoles que despiertan
Esquinas tan dobladas
Voces tan repetidas
Sombras que se duermen
Tan despiertas
Finalmente sube la marea
Sale el sol
Se abre la mañana

Liberado Gorki

Me entero a través de Penúltimos Días que Gorki ha sido liberado. Aquí les dejo lo que dijo la TV cubana hoy sobre el concierto de Pablo Milanés y compañía. La noticia de la liberación hasta en Yahoo News.

Simplemente genial

No hay dudas de que los republicanos saben cómo ganar elecciones. John McCain ha decidido quitarle el factor novedad a la campaña del senador Barack Obama seleccionando a la gobernadora de Alaska Sarah Palin, una conservadora fiscal que se ha manifestado claramente en contra de los abortos. La reacción entre muchos republicanos no se hizo esperar. Rush Limbaugh no podía ocultar su euforia. La congresista cubana-americana Ileana Ros-Lehtinen tampoco podía esconder su entusiasmo. Mi reacción fue parecida. Cuando leí la noticia, solté una risotada que tiene que haberse oído en Juneau. Simplemente genial, pensé. Obama le negó la oportunidad a una mujer de ser vicepresidenta y ahora John McCain escoge a una madre de cinco hijos (uno de ellos con el síndrome de Down, a quien no decidió abortar) y esposa de un indio americano. Por supuesto, ya los medios están destacando la inexperiencia de la señora Palin con menos de dos años de gobernadora del estado de Alaska. Los demócratas ya han empezado sus ataques. No creo que esto de destacar la inexperiencia de la compañera de campaña de McCain les convenga mucho. Mucha gente pudiera hacer lo mismo con su candidato no a vicepresidente sino a presidente. Ready to lead on day one?

La llegada de Isis

Les recuerdo Isis Wirth estará en Miami por estos días.
Roguemos que Gustav se mantenga alejado de nuestras costas.

Spot de McCain sobre Irán y Obama

Poema

La curva de tus deseos sube por mi nariz
Ando bajo en las alturas de tu humedad
Los ladrillos esconden los gritos de locura
Bailamos
Abro un libro y te penetro
Leo un verso de aquel libro innombrable
Hago sangrar una rosa en tus labios
Descanso
Soy feliz

Isis Wirth en Miami

Isis Wirth estará pronto en Miami presentando su libro "Después de Giselle."

El programa de las presentaciones es el siguiente:

-29 de agosto, 7:00 p.m., en la apertura del Festival Internacional de Ballet de Miami, Teatro Tower (1508 SW 8th ST, Miami 33135, tél.: 305 643 8706), junto a Pedro Pablo Peña, director del Festival. (También presentaré el documental "Dance of the heart", sobre el coreógrafo cubano Alberto Alonso.)

-30 de agosto, 1:30 p.m., firma de libros en la Librería Universal (3090 SW 8th ST, Miami 33135, tél.: 305 642 7878).

-31 de agosto, 4:00 p.m., Books and Books, Coral Gables (265 Aragon Avenue, Coral Gables, FL 33134, tél.: 305 442 4408).

-2 de septiembre, 8:30 p.m., Movimiento Democracia (4545 NW 7th ST, Suite 14, Miami 33126).

Desperté asustado

Desperté asustado. Sudaba. Miré a mi alrededor. Yacía sobre una camilla llena de algodones, gasas e instrumentos quirúrgicos. La habitación, sin puerta, estaba pintada de blanco. Del techo colgaba un bombillo que emitía una luz amarillenta, sucia. Una línea roja, impecablemente recta, dividía la pared en dos. Cuando intenté pararme, caí al suelo. Mi cuerpo había sido cercenado en dos con una perfección inmejorable. Mis piernas permanecían en la camilla. No parecían muertas. Mi nuevo estado físico no me sorprendió. Lo que me asustó fue no haberme sorprendido. Temí por mi razón, olvidando que si en verdad me había vuelto loco, jamás podría confirmarlo. Me molestaba más la claustrofobia que el hecho de haberme convertido en un ser de dos partes. Siempre me había gustado el color blanco pero la raya roja que dividía la pared me atemorizaba en extremo. Me parecía un chiste de muy mal gusto. Alargué los brazos y recogí mis piernas. Las puse a mi lado. Las miré detenidamente. Nada indicaba que ya no pertenecían a mi anatomía. Esta observación me condujo a varias dudas. ¿Cuál era yo? ¿La parte de arriba o la de abajo? Al principio creí resolver esta duda cuando deduje que como la parte de arriba era la que pensaba y vivía, esa parte era yo. Pero pronto regresó la niebla de la duda porque recordé que mis extremidades inferiores no habían muerto y porque me llegó otra duda aun más difícil todavía: ¿Estaba seguro de que era la parte de arriba la que pensaba? ¿Cómo podría confirmarlo? ¿No seria la de abajo? Del mismo modo que me separaron las piernas del cuerpo manteniéndolas vivas, pudieron haber trasladado las funciones de mi cerebro para alguna zona de mis extremidades inferiores. Tomé un frasco vacío que estaba sobre la camilla y lo llené de sangre. Sentí una necesidad urgente de escribir poemas, al menos eso me parecieron las inscripciones que hacía en las paredes. Al poco tiempo de haber empezado mi obsesión por la escritura, me di cuenta de que a veces algo me sugería que escribiera bajo la línea roja y otras me rogaba con mucha vehemencia que lo hiciera por encima de la línea. Los poemas de arriba eran totalmente diferentes a los de abajo, aunque era obvio que tocaban los mismos temas.

Finalmente, me quedé sin espacio en blanco donde escribir mis versos. La sangre también se agotó. Agarré con fuerza el bombillo y lo lancé al suelo. Me subí a la camilla y uní con cierta tristeza la parte de arriba con la de abajo, o viceversa, no estaba seguro. Cerré los ojos. Me dormí a esperar.

Henry Miller

"I don't use 'heroes"...nor do I write novels. I am the hero, and the book is myself."

"I believe that man can exist, and in an infinitely better, larger way, without civilization."

"Estoy en contra de la pornografía y a favor de la obscenidad."

"Every man has two countries, his own and France."

" When at last each man realizes that nothing is to be expected from God, or society, or friends, or benevolent tyrants, or democratic governments, or saints, or saviours, or even the holliest of holies, education, when each man realizes that he must work with his own hands to save himself, and that he need expect no mercy, perhaps then..Perhaps!"

"A book is no better than, and usually not as good as, a rock, a tree, a creature of the wild, a wisp of cloud, a wave, or a shadow on the wall."

Otro jueves cobarde

Editorial retira libro por miedo a represalias de grupos musulmanes

La editorial Random House Inc. ha decidido retirar una novela histórica sobre A-isha, la prometida del profeta Mohammed. “La joya de Medina” es una ficción histórica. Su autora, Sherry Jones, declaró que la editorial le había informado que la salida del libro sería pospuesta indefinidamente.

"Decir que los musulmanes van a reaccionar de una manera violenta y que no pueden discutir el libro inteligentemente, es una falta de respeto a los musulmanes," dijo la autora. "A mi me parece racista decir que alguien los va a atacar, que alguien hará algo contra mi.”

Jones también dijo que Random House le pagara $100,000 y le permitirá buscar otra editorial para su libro.

El experto en terrorismo Steven Emerson, que dirige “El Proyecto Investigativo sobre Terrorismo”, dijo que la decisión de Random House de retirar el libro crea un precedente peligroso para la libertad de expresión.

"Este es uno de los episodios mas despreciables de aplacamiento," Emerson le dijo Emerson a FOXNews.com. "Se puede intimidar a las editoriales y a los medios para que no publiquen nada crítico sobre el Islamismo y sólo a través de una amenaza indirecta de estar inconforme con la noticia."

Lea la noticia completa aquí (en inglés).

Bigfoot y el periodo especial

¿Recuerdan los dos hombres que hace poco dijeron haber encontrado a Bigfoot en Georgia? Ahora resulta que todo ha sido una mentira colosal. Tom Biscardi, el dueno de SearchingforBigfoot.com, les pagó una suma no revelada de dinero a Matthew Whitton y Rick Dyer por el supuesto cadáver de Bigfoot. Cuando un investigador privado que el Sr. Biscardi contrató revisó el cuerpo, se dio cuenta de que era un disfraz que aparentemente habían rellenado de agua y luego congelado.

Esta historia me recuerda algo que sucedía muy a menudo en la Habana de los 90 durante el periodo especial. Los vendedores tocaban a la puerta de tu casa y te decían que tenían unos hermosos pollos congelados que vendían a muy buen precio. Cuando te enseñaban los pollos, los veías saludables y rellenitos. Si tenías el dinero, los comprabas y los guardabas para el domingo. Cuando lo sacabas del refrigerador y lo ponías a descongelar, el pollo perdía misteriosamente más de la mitad de su peso. En ese momento, te dabas cuenta del timo: a los pollos les inyectaban agua y al congelarlos, se inflaban como globos de cumpleaños. Y ahí mismo se te aguaba la fiesta.

Instante

Ojalá durara este instante de paz,
esta suave luz,
esta débil música,
esas voces que son mis ecos
hablándose.
Ojalá durara esta danza de
metales en el viento
que me recuerdan que afuera
no todo es tan simple.
Ojalá pudiera guardar este instante
en mis manos,
cerrar los puños,
vivir en paz.

You gotta have Fay

Lluvia incesante. Ramas que se mueven, desencantadas. Esperaban más furia que la que ha venido. Hay mucho de renovación en la furia de un huracán. Las plantas lo saben. De ahí su desencanto. Las compañías de seguro respiran, aliviadas. Son menos poéticos estos señores que las regentan. La botella de vino esta ahí, frente a mí, incitándome, como las ramas incitan al viento a que las viole. No muerdo. Soy un huracán retirado. Creo.

Poem Written on a Rainy Day

Walking in the rain is like being able
to go through walls of solid rock, unspotted,
undisturbed, a witness to all miseries, to all joys.
I love rain, the melodious fall of microscopic drops;
the city is no longer the same,
rain washes its noises away,
its fierce ugliness, its manic rush.

Reading, I love reading.
I read when I'm happy, when I'm miserable,
when I lose, when I succeed.
I read when I love and when I hate: I'm not a man who lives
but a man who reads.
I read my heart, my liver, my lungs, my hands, my bones.

And I love writing, writing about you, about them, about us,
writing about life and about death,
about dreams, about hopes, about frustrations.
I love writing about what we know and never say.

I love all this, and more,
things I have known, things I have not known,
and even things I will never know.

A Hateful Love Litany

Este poema lo escribí hace unos veinte años. Es quizás el primero que escribí en inglés. Aquí se los dejo, para que lo disfruten o lo sufran.


Stay awake, virgin of the poisonous roses;
Stay alert, talk to the knights of envy
And frustration, to the dark corners of my life.

Dirty rotten virgin of the killing roses,
Be the road where my feet and legs crumble,
Be the cavern swallowing my destiny,
Be the edge banishing my illusions.

Give me your rust, let me drink it slowly,
So I have the worst hallucinations,
So I dream of monsters and witches,
So I speak the language of the devil.

Stay by my side, open your tender magnetic eyes,
Stain your face with your saliva,
Drown my naive lust in your filthy blood.

Stay awake, virgin of the poisonous roses, let me die with you
In the torturing silence of the night.

I've lost the world;
I've been left handless and hopeless and helpless.
I need a place to die and rest as a
Good citizen of despondency, my dear nation, my creator.

I've lost my flag, my dignity, my soul;
These are only words now,
meaningless, dry, lacerating.

Stay awake, virgin of the poisonous roses,
Be the merciless killer to free me from living.
Murder me, destroy this young body
That once had a glaring mind.
Now I'm only a configuration with no heart,
No feelings, no hopes, no love.

As physical as a rock, and as insensitive.

Fay's Rain

Hoy no ha parado de llover. Fay aún no ha llegado, pero su lluvia sí lo ha hecho.

Jesus Christ Superstar {Steve Balsamo - Gethsemane Live}

I only want to say,
If there is a way,
Take this cup away from me.
For I don't want to taste its poison.
Feel it burn me,
I have changed.
I'm not as sure, as when we started.
Then, I was inspired.
Now, I'm sad and tired.
Listen, surely I've exceeded expectations,
Tried for three years, seems like thirty.
Could you ask as much from any
other man? But if I die,
See the saga through and do the
things you ask of me,
Let them hate me, hit me, hurt me,
nail me to their tree.
I'd want to know, I'd want to know, My God,
I'd want to know, I'd want to know, My God,
I'd want to see, I'd want to see, My God,
I'd want to see, I'd want to see, My God,
Why I should die.
Would I be more noticed than I ever was before?
Would the things I've said and done matter any more?
I'd have to know, I'd have to know, my Lord,
I'd have to know, I'd have to know, my Lord,
I'd have to see, I'd have to see, my Lord,
I'd have to see, I'd have to see, my Lord,
If I die what will be my reward?
If I die what will be my reward?
Have to know, have to know, my Lord,
Have to know, have to know, my Lord,
Why should I die?
Why why should I die?
Can you show me now that I would
not be killed in vain?
Show me just a little of your omnipresent brain.
Show me there's a reason for you wanting me to die.
You're far to keen and where and
how, but not so hot on why.
Alright, I'll die!
Just watch me die!
See, see, see how I die!
Oh, see, see how I die!
Then I was inspired.
Now, I'm sad and tired.
After all, I've tried for three
years, seems like ninety.
Why then am I scared to finish what I started,
What you started - I didn't start it.
God, thy will is hard,
But you hold every card.
I will drink your cup of poison.
Nail me to your cross and break me.
Bleed me, beat me.
Kill me. Take me, now!
Before I change my mind.

La crucifixion

Crucifixion (Hypercubic Body) by Salvador Dali.

Los romanos utilizaban varias maneras de matar como forma de castigo, entre las que se encontraban el envenenamiento y la estrangulación. La crucifixión la aprendieron los romanos de los cartagineses, con los cuales se enfrascaron en tres largas guerras conocidas como “Las Guerras Púnicas”. La muerte por crucifixión era en extremo dolorosa. Usualmente, el condenado era atado a la cruz, aunque también se utilizaban clavos para acelerar el sangramiento y, por ende, la muerte. La posición en la que la persona era colocada le provocaba fatiga y le causaba problemas musculares; además, podía provocar infartos y problemas circulatorios. Esto causaba dificultades respiratorias debido a que los fluidos se acumulaban en los pulmones. Finalmente, la persona se ahogaba. Cuando se hacia correctamente, le podía tomar al crucificado hasta tres días para morir. Después de la rebelión de Espartaco, los romanos crucificaron a más de 6000 esclavos.

La insoportable levedad del ser

"Si la Revolución francesa tuviera que repetirse eternamente, la historiografía francesa estaría menos orgullosa de Robespierre. Pero dado que habla de algo que ya no volverá a ocurrir, los años sangrientos se convierten en meras palabras, en teorías, en discusiones, se vuelven más ligeros que una pluma, no dan miedo. Hay una diferencia infinita entre el Robespierre que apareció sólo una vez en la historia y un Robespierre que volviera eternamente a cortarle la cabeza a los franceses.

Digamos, por tanto, que la idea del eterno retorno significa cierta perspectiva desde la cual las cosas aparecen de un modo distinto a como las conocemos: aparecen sin la circunstancia atenuante de su fugacidad. Esta circunstancia atenuante es la que nos impide pronunciar condena alguna. ¿Cómo es posible condenar algo fugaz? El crepúsculo de la desaparición lo baña todo con la magia de la nostalgia; todo, incluida la guillotina.

No hace mucho me sorprendí a mí mismo con una sensación increíble: estaba hojeando un libro sobre Hitler y al ver algunas de las fotografías me emocione: me habían recordado el tiempo de mi infancia; la viví durante la guerra; algunos de mis parientes murieron en los campos de concentración de Hitler; ¿pero qué era su muerte en comparación con el hecho de que las fotografías de Hitler me habían recordado un tiempo pasado de mi vida, un tiempo que no volverá?

Esta reconciliación con Hitler demuestra la profunda perversión moral que va unida a un mundo basado esencialmente en la inexistencia del retorno, porque en ese mundo todo está perdonado de antemano y, por tanto, todo cínicamente permitido."

Milan Kundera

Is this a great country or what?

En el 2011 se espera que todos los presos en las prisiones federales de los Estados Unidos tengan acceso a correo electrónico. Podrán así comunicarse con sus familiares varias veces al día y mantener estos importantes vínculos. Cuando esto suceda, un preso federal en los Estados Unidos será más libre que un ciudadano común en Cuba.

Acabo de anunciar mi candidatura

Cansado de la falta de liderazgo de los dos candidatos a la presidencia de los Estados Unidos, acabo de anunciar mi candidatura.

(Saludos a Enrisco)

La rosa

La rosa en el templo no es la rosa
la rosa es la rosa en el viento
la rosa es la rosa bajo el sol o la lluvia
la rosa eres tú cuando sonríes
la rosa eres tú en el eco dormido de la tarde
cuando dios parece anestesiado por tanta belleza

El camino

"Columnas" Deangel . Barcelona

Infiernos dormidos en los adioses del cielo,
tempestades de roca y sal,
columnas corroídas por el tiempo y la desidia,
escándalos que persisten mas allá de tus ojos.
Escucha si puedes,
escucha el canto de la sirena,
aprieta los ojos y afina los tímpanos,
olvida a dios el omnipresente por un segundo,
olvida quién eres y por qué palpitas,
olvida la voz que dicta tus destinos,
la voz que mide tus acciones
y el alcance de tus palabras.
Escucha si puedes
los dormidos infiernos de sal,
la corrosión de las columnas del cielo y del tiempo,
escucha el agitado silencio de la muerte,
escucha, escúchate,
háblate sin intermediarios,
sin condiciones preexistentes
ni invocaciones al supremo.
Escúchate, abre tus ojos al sonido de tus palabras,
toca el color de su sentido,
sé tu mismo en la hora de la verdad y en la hora de la falacia.
Acaba de comprender que todo comienza con el despertar del fuego.
Dios, entonces, te comenzará a comprender.
Sólo entonces comprenderás a dios.

Historia

Aguas destinadas, vacíos transparentes, roces del tiempo.
Escribo, escribo en los pergaminos movedizos de la prisa
la historia, la inefable historia de una luz y de una sombra.
¿Puedes acaso tú sorprenderte al menos con el índice de este olvidado libro?
Yo soñaba, viajaba en nubes sin destilar, alquilaba realidades inexistentes.
Navegaba por ríos de aguas agonizantes, dormía sobre laureles contaminados, encontraba desencuentros, viajaba en sentido contrario a las manecillas del reloj de arena donde agonizaba aquella luz que me roza aún con su oscuro destello.

Georgia on My Mind

Ray Charles se refería a Georgia, uno de los estados sureños de los Estados Unidos cuando cantaba esta bella canción, pero en quien estoy pensando yo ahora es en la otra Georgia, invadida por los rusos en un descarado intento de volver a recuperar todas las repúblicas que perdieron al disolverse la Unión Soviética. Para muchos analistas, esto es sólo el comienzo. En mayo de este año los rusos hicieron un impresionante desfile militar durante las celebraciones por el Primero de Mayo. Yo comenté esta noticia en este post que además contiene el link a la noticia publicada en www.foxnews.com. Nada en política sucede por casualidad. Ese desfile y ciertas declaraciones recientes de Vladimir Putin dan a entender claramente que los rusos quieren recuperar su “imperio.” ¿El fin de la historia?

Dibujo

Armonía

La memoria caminando por la acera del sol,
dulce melodía de la sangre que se hunde,
faro del fin, rocas y temblores, perdidas y ganancias,
días de dios y paz, días de girasoles que no giran,
caliente sumisión de la carne a los designios del alma.
¿Qué anuncias en las tardes?
¿Qué maravilla se entrega a ti y te hace vivir hacia tu propia luz?
¿Qué luz te anima, qué mano te guía, qué banquete te nutre?
¿En que dimensión palpitas, sobre qué cayado te apoyas?
El señor es tu pastor.
¿Qué te ha de faltar?
El señor es tu luz.
¿Qué no podrás ver?
El cuerpo y el alma se abrazan
alcanzando la armonía eterna de dios.

Poema

Murmullos perspicaces que duermen en el borde de tus sueños,
maravillas de dios que escucha en las tardes del silencio.
Ven a mí, princesa de las noches, vierte sobre mi piel
ese calor que me envuelve como una manta en el frío de esta soledad.
Graba una línea de luz por la que mi encarcelado deseo pueda seguirte,
marca con tu fuego el camino hacia el centro mismo de tu sexo.
Fabrica noches interminables donde los cuerpos derrumben los miedos,
los infinitos miedos que definen qué está bien, qué está mal.
Habla con tu voz de sempiterna melodía, corta la noche en dos y reparte
los hollejos y las flores, reparte las maravillas como si fueran
el pan nuestro de cada noche.
Ámame, ámame como si no existiera nadie más en el mundo,
ámame como si me amaras,
ámame como si este amor fuera posible, tan posible y real
como la sucesión de los días y las noches,
ámame sin limitaciones ni fronteras.
Ámame como si realmente fuera factible este amor.

Violet Hill

Violet Hill

Was a long and dark December
From the rooftops I remember
There was snow
White snow

Clearly I remember
From the windows they were watching
While we froze down below

When the future’s architectured
By a carnival of idiots on show
You’d better lie low

If you love me
Won’t you let me know?

Was a long and dark December
When the banks became cathedrals
And the fox
Became God
Priests clutched onto bibles
Hollowed out to fit their rifles
And the cross was held aloft

Bury me in armor
When I’m dead and hit the ground
My nerves are poles that unfroze

If you love me
Won’t you let me know?

(Guitar Solo)

I don’t want to be a soldier
That a captain of some sinking ship
Would stow, far below

So if you love me
Why’d you let me go?

I took my love down to violet hill
There we sat in snow
All that time she was silent still

Said, if you love me
Won’t you let me know?

If you love me,
Won’t you let me know?

Los juegos olímpicos en China

No pienso verlos. Mientras tanto, aprovecho bien los últimos días de mis vacaciones, como pueden ver.

Schnebly Redland's Winery

Hoy estuve de visita en la única "winery' que tenemos en el sur de la Florida. Por supuesto, los vinos no son de uvas. Son vinos hechos con las frutas de este subtrópico húmedo y caliente: mango, passion fuit (parchita), lichi, y guayaba. El lugar está situado a unas veinte millas al suroeste de donde vivo en una zona conocida como "the Redlands." Es un área agrícola, llena de "nurseries" (viveros) de plantas ornamentales. Como estamos en pleno verano, la temperatura estaba en los noventa grados. Aquí les dejo algunas de las fotos que tomé. Otro día les hablo de la calidad del vino.











http://www.schneblywinery.com/index.cfm

Hace 14 años en la isla

1 y 25 de la tarde. Día de verano, con nubes y brisa. Sentado en un sillón del portal, miro la vida correr al otro lado de las reja. Un camión y otro. Un hombre vestido con pantalones de mujer. Unos niños que juegan con un balón. Dos señores, uno blanco y otro negro, que le piden permiso a una anciana para tomar unas rosas rojas de su descuidado jardín. Una muchacha rubia, con pulóver negro y gafas oscuras. Su aspecto fúnebre contrasta con la cadencia infantil de su hija que camina detrás de ella. ¿Será esto la vida? ¿Este ir y venir sin sentido? El anciano que saluda. El vecino que interrumpe. El perro que ladra y la nube que se rompe. Ir haciendo mientras se espera la muerte. La angustia de no tener y el aburrimiento de tener demasiado. El niño sin camisa que carga un saco que le tumba la espalda y la señora sudada que me observa curiosa. El claxon que suena agresivo en la caliente tranquilidad de la tarde. El repentino cambio de tiempo, la brisa que sopla más fuerte, los amigos que llegan e interrumpen. Y pensar. Y escribir cuando apenas se puede escribir o pensar. ¿Y la vida? La vida se vive con tiempo apenas y todo es tan fugaz que intentar entenderla no nos deja tiempo para vivirla.

Marianao, 28 de julio de 1994

A la orilla de la chimenea

Mi candidata

Aquí tienen a Paris Hilton respondiéndole a John McCain en un video sexy y simpático. Como comprenderán, colgar este video es un intento desesperado de atraer visitantes a mi blog.

See more funny videos at Funny or Die

La congresista no tiene quien le escriba (comentarios positivos)

Los usuarios de un foro de discusión de Amazon sobre el libro “Know Your Power” de la líder de la mayoría de la Cámara de representantes Nancy Pelosi se han quejado de que los comentarios negativos sobre el libro han sido borrados en masa. Un usuario publicó un “screen shot” ayer que muestra 139 comentarios. Hoy el libro tenía un “rating” de dos estrellas basado en 42 comentarios. Al parecer, Amazon borró 97 comentarios negativos. Supuestamente, el libro de la congresista demócrata ha sido un fracaso y sus amigos de Amazon lo quieren ocultar.

Eso es lo que se llama “conocer tu poder.”

Fuente:
http://www.bucksright.com/amazon-deleting-negative-pelosi-book-reviews-en-masse-304

Poema del vino

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

Jorge Luis Borges

Fraudes

El Miami Herald ha estado publicando una serie de reportajes investigativos sobre los fraudes millonarios al Medicare en el sur de la Florida. La mayoría de los implicados en estos fraudes son cubanos recién llegados a los Estados Unidos. En muchos casos, son traídos de la isla de manera clandestina y al llegar ya tienen una compañía de servicios médicos a su nombre. Al ser descubiertas, muchas de estas personas regresan a Cuba, país con el cual los Estados Unidos no ha firmado un tratado de extradición. En el artículo, se le hace la siguiente pregunta a Andy Gómez, profesor de la Universidad de Miami: ¿Por qué tantos inmigrantes cubanos estafan al Medicare? El profesor explica que “los cubanos inmigrantes llegan al país con los instintos de supervivencia que aprendieron en el sistema totalitario de Fidel Castro.” Aunque esta teoría del profesor pudiera ser cierta (debo decir que en mis tiempos de investigador de fraude en el gobierno estatal, aprendí que el fraude abunda en todas las etnias), a mí me parece que hay algo que se está soslayando en el reportaje y es la posibilidad de que estos fraudes al Medicare sean de alguna manera apoyados por el gobierno de Cuba. En el mismo artículo se menciona que muchos de los acusados escapan a Cuba y que muchos de ellos vinieron de forma ilegal. En el mismo reportaje se dice, sin mucha explicación, que “seria peligroso para los fugitivos llevar consigo grandes cantidades de dinero en efectivo, digamos $50,000, para tratar de sobornar a los funcionarios del gobierno comunista en Cuba, a menos que tengan contactos.”

Les recomiendo

http://www.generation-n.com/

"The generation ñ website features original content (with
a little Latin flavor) created for the web, and shot in High Def, indie films with Latino themes for download, and an archive of stories from our previous incarnation as a magazine."

Dudas olímpicas

(Amnesty International)


Les recomiendo este artículo de opinión del periodista mejicano-americano Jorge Ramos publicado en el Nuevo Herald hoy. Los dejo con este fragmento que toca un tema que yo había tratado hace unos días.

"Pero el problema que tengo con estas Olimpíadas es cómo disfrutar las hazañas de más de 10 mil atletas compitiendo en 28 deportes en Pekín, cuando en la misma China, al mismo tiempo, se violan los derechos humanos, censuran a periodistas, encarcelan a disidentes e intentan someter a los monjes budistas del Tíbet. Son dudas olímpicas.

Bastan dos ejemplos para comprobar el talante totalitario del régimen chino. La organización Human Rights denunció que un trabajador chino, Liu Shaokun, fue enviado a un campo de trabajos forzados por un año, sin ningún juicio, por tomar fotos de las escuelas mal construidas y derrumbadas por el terremoto del 12 de mayo en la provincia de Sechuán y subirlas a la internet. Y los periodistas extranjeros que cubren los juegos tendrán serias dificultades para entrar a los sitios de internet de Amnistía Internacional o de cualquier otra organización que critique la dictadura china. Lindos anfitriones los chinos; dan clases de censura a sus visitantes."

Almismo

El alma busca la llave,
juega a la gallinita ciega,
hace mosaicos en el vacío.
El alma está inquieta.
Pero no se preocupen:
El alma está estéril.

Precisiones

En la sombra está la corbata
que lentamente ahoga.
No el nudo.
El precio.

Juegos

Juegos del paso, roca mohosa,
dónde está la pregunta,
cómo será la respuesta,
escribir es viajar hacia la nada.

Y sin embargo

Verde que te quiero verde

(CalfeeDesign Bamboo Bike)

Eso es lo que adoro del capitalismo y lo que detesto: todo está en venta. Algo que empieza como una idea noble con la que un número creciente de personas empiezan a identificarse se convierte en producto de mercado. Hablemos, por ejemplo, de la causa ambientalista. Aunque muchas veces he tenido problemas en identificarme con este grupo por sus tendencias izquierdistas, no dejo de reconocerle nobleza a su deseo de proteger el ambiente. Claro está, a menudo ese deseo enmascara su verdadera intención, que es el anticapitalismo. Muchos de estos ambientalistas son socialistas disfrazados de protectores del medio ambiente.

Sin embargo, no deja de parecerme irónico que al crecer la cantidad de personas que apoyan la protección del medio ambiente, las empresas capitalistas han abierto los ojos y los oídos a la “verdura” de este potencial mercado “verde”. Muchos de los productos que crean ahora son supuestamente “verdes”, es decir, protegen el ambiente. A mi me parece que es el otro “verde” en el que están interesados. Estos productos por lo general son más caros que los tradicionales. Es irónico, como les decía, que estos ambientalistas que detestan el capitalismo y la libre empresa estén ayudando a que su propia idea se convierta en un producto de mercado.

Acabo de ver en la revista Time una foto de una bicicleta hecha de bambú. Teniendo en cuenta lo que pesaba yo en Cuba durante el periodo especial (nada o casi nada, que no es lo mismo pero es igual), este tipo de bicicleta ligera me hubiera hecho la vida más llevadera que mi pesada bicicleta china.