El bosque ha crecido. Las ramas cubren el sol. Las hojas, tan frías, caen sobre tus ojos. No ves la noche, no ves la muerte del día, pero hueles la frialdad de las hojas. Todo es tan quieto aquí. Apenas perceptibles, los insectos vuelan entre las hojas que caen. Hay algo de cierto en la incertidumbre, piensas. Hay algo de luz en la sombra. Hay algo de parto en esta muerte tan fecunda. Who needs the sun? Who needs that blinding light?
© Ernesto González, 2009
No comments:
Post a Comment